Шёл Поэт, в устах сомкну́тых
Песню звонкую он нёс,
Не теряя ни минуты,
Аромат вдыхая Роз,
Освежаясь сенью Лилий,
Энцианами бодрясь.
Но… Поэта не любили:
Он ступал ногами в грязь.
Шёл он пыльною дорогой,
Босиком, молчал, глядел.
Слышал порицаний много,
Оставаясь не у дел.
Только Песнь в устах дрожала,
Прорываясь в Небеса.
Ничего, что точат жала,
Те, кто топчут чудеса.
Шёл Поэт, и пелась Песня —
Тихим Ветром, свистом Птиц.
Пелось всё и сразу, вместе
Из сияющих зениц.
И в Поднявших взоры к Небу,
В запрокинутых главах,
Прозвучало: «Это небыль,
Но воскресшая в Словах!»
***
