Распрямляют птенцы неокрепшие крылья,
Им так хочется сразу с орлами летать,
И они, прилагая большие усилия,
С каждым взмахом крыла получают с Высот Благодать.
И становятся крылья их мощными, сильными,
Птицы могут в заоблачных высях парить.
Так и дух урожаем обильным
добрых дел,
Пролагает тропу и начнёт восходить.
Подрастающее поколение!
Не ищи оправданий безделью ни в чём,
Если дух не находит себе применения,
Значит, спит он в комфорте мертвящим сном.
А рассудок подвигнет на земные дела,
Он найдёт, как везде всё устроить,
Чтобы мнимая радость от удачи была…
Но, погаснет она, боль удвоив
От потери чего-то, что в сердце звучало,
Радость светлая ввысь поднимала,
Что томило, звало, направляло,
А теперь – замолчало…